E eu simplesmente percebi que minha vida é um livro com muitas páginas em branco no passado. Tem momentos que só consigo me lembrar das coisas ruins. O primeiro conflito na escola. A dificuldade em fazer amigos. As censuras da família. O afastamento de todos por não conseguir sentir compreensão e conforto. As críticas. O silêncio como forma de punição e as lágrimas encharcando o travesseiro.
Lembro-me claramente da descoberta pelo mundo mágico contido nos livros. Dos primeiros poemas. E o que mais?
Como foi que eu cheguei até aqui?
Não sei. E olhando no espelho agora, eu consigo ver alguém melhor, mas às vezes só vejo alguém. Como se todas as páginas não tivessem sido escritas.
Sabe, de alguns meses pra cá muitas coisas mudaram na minha vida e eu estava preparada para botar um ponto final no último capítulo e começar um novo. E quando aparece um impasse as letras ficam borradas, começam a sumir e a mão treme e não consegue mais escrever as próximas linhas. São apenas momentos difíceis para a autora,eu sei...Mas quando a melancolia bate á porta para tomar um chá, parece que ela nunca mais vai sair.
E você deve estar se perguntando se há esboços para as páginas futuras. Oh sim, há alguns deles.
Algo como terminar a faculdade, fazer um curso legal, ter um trabalho que me deixe feliz, voltar a tocar piano e pintar quadros. Mas não há muitas ideias fixas de grandeza. Há desejos de viajar o mundo, contudo o que está além não está definido, tanto é que não faço tanta questão, pois tudo pode mudar.
Talvez as questões sobre as coisas simples, intenções e significados por trás disso não tenham sido explicadas com clareza, mas isso é assunto para outro texto.
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